Mit Rucksack und Kamera machte sich Konny Schmidt 1989 als junge Journalistin auf den Weg nach Afrika, um für deutsche Medien zu berichten. Nach mehr als 30 Jahren ist Konny von Schmettau inzwischen längst in Namibia zu Hause, da öffnet sie lange verschlossene Schubladen und bereitet das vorliegende Manuskript mit vielen Original-Fotos zu einem ebenso spannenden wie erschreckenden Zeitdokument auf.
Nur in Nairobi und Johannesburg waren in diesen Jahren Korrespondenten postiert, so dass Exklusivberichte aus Uganda sehr gut ankamen.
Mit einem alten, robusten Schwarzweiß-Vergrößerungsgerät entwickelte sie ihre Filme und Fotos in einem umfunktionierten Badezimmer und tippte ihre Reportagen auf einer Schreibmaschine im Busch.
Gerade erst hatte Yoweri Museveni die Macht übernommen und war bestrebt, das Land nach 20 Jahren Bürgerkrieg zu befrieden. Doch marodierende Rebellen überfielen immer wieder Menschen in den Dörfern und Städten, kaperten Autos und Motorräder auf Straßen, die aus Sand und Staub oder etwas Teer mit vielen Schlaglöchern bestanden.
Mit einem Maschinengewehr an der Schläfe musste Konny einen Soldaten zu seinem Roadblock fahren; mit den Ältesten eines entlegenen Dorfes, dessen Kinder noch nie einen weißen Menschen gesehen hatten, verbrachte sie am Feuer die Nacht am Maluwa Pott.
Nur knapp entging sie dem beginnenden Bürgerkrieg in Ruanda, traf die letzten Rindernomaden Ugandas, beobachtete die Berggorillas und recherchierte bei Ehefrauen und Prostituierten die Auswirkungen von Landflucht und Aids.

Dieses Buch erzählt von gefährlichen Erlebnissen und unglaublichen Abenteuern, von Begegnungen mit couragierten Menschen und wilden Tieren im Busch.

                            Wenn man lange versperrte Schubladen wieder öffnet,

                                   kommt auch immer etwas Mut daraus hervor.

Leseprobe

 

Maschinengewehr am Kopf

 

Noch knapper verlief die Begegnung mit einem betrunkenen Soldaten, der am Straßenrand winkte, um mitgenommen zu werden. Ich war mit einem deutsche Landtagsabgeordneten im Westen des Landes unterwegs gewesen und auf dem Rückweg nach Tororo. Als Reisefahrzeug hatten wir vom Kloster Tororo einen knallgelben Lada Niva ausgeliehen, der seine Tücken hatte. Der Mechaniker hatte mich vorgewarnt: „Vermeide, wenn es irgendwie geht, den 4x4 einzuschalten! Das Getriebe habe ich gerade nochmal reparieren können und ich weiß nicht, was passiert, wenn du es umschaltest; aber die paar Hundert Kilometer wirst du schon schaffen!“

Natürlich kamen wir irgendwann an einen schlammigen Flusslauf, der das Einschalten des Geländeganges erforderte, aber zurück ging er nicht mehr, so dass wir fortan im 4x4 mehr schlichen als fuhren.

Das war ein großer Nachteil, als jener Soldat mich anhielt und fragte, ob ich ihn mitnehmen könne. Das ginge leider nicht, lautete meine Antwort, denn der kleine Wagen war vollgepackt mit dem Abgeordneten, meiner Mitarbeiterin Rosy aus Karamoja sowie jeder Menge Gepäck und Kameras. Nun gut, dann eben so, meinte der Soldat und knallte mir seinen Gewehrlauf an die Schläfe. „Na gut, dann fahr doch mit“, lautete meine Antwort; was blieb mir auch anderes übrig. Im nächsten Moment hatte er den Lada umrundet und nahm neben mir Platz, den Gewehrlauf nun an meiner anderen Schläfe, den Finger am Abzug. Was tun? Der Abgeordnete war gerade Vater einer drei Wochen alten Tochter geworden und musste überleben; also musste ich einen Plan machen.

Also, dann mal Vollgas geben und mit allem, was der Lada hergibt, von Schlagloch zu Schlagloch. „Fahr sofort langsamer, sonst schieße ich!“, brüllte der Soldat. – „Wenn du schießt, stirbst du mit!“, brüllte ich zurück. Immerhin nahm er für die weiteren 20 Kilometer den Finger vom Abzug. Es waren die längsten 20 Kilometer unseres Lebens!

Der Abgeordnete saß mit Rosy eingequetscht auf dem Rücksitz (fragt mich nicht, wie er so schnell dort hin gekommen war, er muss vor Angst über den Sitz geflogen sein!), beide gaben keinen Mucks von sich.

Als wir nach einer gefühlten Ewigkeit am Roadblock ankamen, war ich sicher, dass der Soldat mich nun erschießen würde. Doch was tat er? Er stieg aus, sagte „Thank you!“ und verschwand im Pulk seiner Kameraden. Mit klopfendem Herzen gab ich Gas und fuhr langsam los. Niemand sagte ein Wort. Und niemand hielt uns an.